otra estadística
hay un tipo de estadística para cada etapa de la vida. Por ahora, no quisiera formar parte de otra, sino de ésta. Aquí estoy bien, nueva gente, nuevo trabajo, nuevas caras...
buenas tardes
buenas tardes
menjunges
deshacerme de estorbos
estoy tratando de renovar todo. para eso, tengo que deshacerme de lastres, de cosas que he ido acumulando y que ahora no me sirven. una de esas cosas, son 50 invitaciones a gmail (¿habrá alguien que no haya recibido una?). aquí las dejo, por si a alguien le interesa.
invitación 1
invitación 2
invitación 3
invitación 4
invitación 5
invitación 6
invitación 7
invitación 8
invitación 9
invitación 10
invitación 11
invitación 12
invitación 13
invitación 14
invitación 15
invitación 16
invitación 17
invitación 18
invitación 19
invitación 20
invitación 21
invitación 22
invitación 23
invitación 24
invitación 25
invitación 26
invitación 27
invitación 28
invitación 29
invitación 30
invitación 31
invitación 32
invitación 33
invitación 34
invitación 35
invitación 36
invitación 37
invitación 38
invitación 39
invitación 40
invitación 41
invitación 42
invitación 43
invitación 44
invitación 45
invitación 46
invitación 47
invitación 48
invitación 49
invitación 50
buenas noches.
invitación 1
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buenas noches.
pirata
Éste de rostro cuneiforme-invertido (prógnata que no desciende, afortunadamente, de los Hasburgo), de cabello negro, frente amplia y abultada cual dos jorobas, de ojos con párpados más bien alicaídos y de nariz corva, ancha y grande en demasía; la boca grande de labios gruesos y delineados con cincel, los dientes crecidos y separados, porque la genética pesó demasiado en su cuerpo y la dedicación del dentista nunca se comparó con la irresponsibilidad de su dueño, y peor puestos, porque no tienen correspondencia los unos con los otros; el cuerpo pequeño, el color cenizo, antes moreno que nada, cargado de espaldas y de estómago, y no muy ligero de pies. Éste digo, que es el rostro del autor de un blog que ya nadie lee y de unos poemas que nunca verán la imprenta ni la pantalla ni el servidor de blogia... Llámase comúnmente Miguel Ángel Torres Vera.
He amanecido en el espacio gris de una ciudad, es decir que mis primeros campos han sido yermas planchas de concreto y piedras negras de coque; devine, con el paso inexorable de los años, aprendiz de hombre. Como cualquier miembro de la raza humana, pues, tengo vertebrado el cuerpo irremediablemente con amores y el interior tejido por las penas. Sin embargo, he practicado mucho y hoy soy capaz de simular la risa, es decir, he llegado a perfeccionar un torcimiento en la cara y en los labios, abrir la boca sin discreción y emitir algunos sonidos diletantes.
Llevo la piel salpicada de lunares; tengo dos brazos, y una boca servivial para comer y pobremente capacitada para humedecer un cuerpo de mujer o redimir la historia de mi pueblo. Tengo, por último, unas manos, grandes y torpes, que no aciertan a definir la ausencia, divagan pues, amores inexorables.
Yo camino y me demoro, acaso para mirar el arco de un acueducto o de una iglesia y la puerta de cancel. Me gustan los relojes, los mapas, la tipografía del siglo XVIII, las etimologías, el sabor del café, el aroma del tabaco y la prosa de Borges; yo vivo, yo me dejo vivir.
Por lo demás, soy duro de nariz, mínimo de ojos, escaso de pelos en la cabeza, creciente de abdomen, corto de piernas, ancho de suelas, moreno de tez, parco de amores, imposible de cálculos, confuso de palabras, brusco de manos, lento de andar, aficionado a las estrellas, mareas, maremotos, caminante, torpe en las instituciones, entrometido entre todo, mal educado en todas partes, tímido en los salones, arrepentido frecuente, horrendo administrador, navegante de boca, aprendiz de la tinta, discreto entre los animales, afortunado de nubarrones, investigador en mercados, oscuro en las bibliotecas, melancólico pero incansable en los bosques, estúpido en las contestaciones, ocurrente años después, vulgar durante todo el año, feliz con mi cuaderno, monumental de apetito, león para dormir, sosegado en la alegría, inspector del cielo nocturno, trabajador invisible, desordenado, valiente nunca, cobarde todo el tiempo, soñoliento de vocación, amable de mujeres, poeta por maldición e idiota redomado.
He amanecido en el espacio gris de una ciudad, es decir que mis primeros campos han sido yermas planchas de concreto y piedras negras de coque; devine, con el paso inexorable de los años, aprendiz de hombre. Como cualquier miembro de la raza humana, pues, tengo vertebrado el cuerpo irremediablemente con amores y el interior tejido por las penas. Sin embargo, he practicado mucho y hoy soy capaz de simular la risa, es decir, he llegado a perfeccionar un torcimiento en la cara y en los labios, abrir la boca sin discreción y emitir algunos sonidos diletantes.
Llevo la piel salpicada de lunares; tengo dos brazos, y una boca servivial para comer y pobremente capacitada para humedecer un cuerpo de mujer o redimir la historia de mi pueblo. Tengo, por último, unas manos, grandes y torpes, que no aciertan a definir la ausencia, divagan pues, amores inexorables.
Yo camino y me demoro, acaso para mirar el arco de un acueducto o de una iglesia y la puerta de cancel. Me gustan los relojes, los mapas, la tipografía del siglo XVIII, las etimologías, el sabor del café, el aroma del tabaco y la prosa de Borges; yo vivo, yo me dejo vivir.
Por lo demás, soy duro de nariz, mínimo de ojos, escaso de pelos en la cabeza, creciente de abdomen, corto de piernas, ancho de suelas, moreno de tez, parco de amores, imposible de cálculos, confuso de palabras, brusco de manos, lento de andar, aficionado a las estrellas, mareas, maremotos, caminante, torpe en las instituciones, entrometido entre todo, mal educado en todas partes, tímido en los salones, arrepentido frecuente, horrendo administrador, navegante de boca, aprendiz de la tinta, discreto entre los animales, afortunado de nubarrones, investigador en mercados, oscuro en las bibliotecas, melancólico pero incansable en los bosques, estúpido en las contestaciones, ocurrente años después, vulgar durante todo el año, feliz con mi cuaderno, monumental de apetito, león para dormir, sosegado en la alegría, inspector del cielo nocturno, trabajador invisible, desordenado, valiente nunca, cobarde todo el tiempo, soñoliento de vocación, amable de mujeres, poeta por maldición e idiota redomado.
pirata
Éste de rostro cuneiforme-invertido (prógnata que no desciende, afortunadamente, de los Hasburgo), de cabello negro, frente amplia y abultada cual dos jorobas, de ojos con párpados más bien alicaídos y de nariz corva, ancha y grande en demasía; la boca grande de labios gruesos y delineados con cincel, los dientes crecidos y separados, porque la genética pesó demasiado en su cuerpo y la dedicación del dentista nunca se comparó con la irresponsibilidad de su dueño, y peor puestos, porque no tienen correspondencia los unos con los otros; el cuerpo pequeño, el color cenizo, antes moreno que nada, cargado de espaldas y de estómago, y no muy ligero de pies. Éste digo, que es el rostro del autor de un blog que ya nadie lee y de unos poemas que nunca verán la imprenta ni la pantalla ni el servidor de blogia... Llámase comúnmente Miguel Ángel Torres Vera.
He amanecido en el espacio gris de una ciudad, es decir que mis primeros campos han sido yermas planchas de concreto y piedras negras de coque; devine, con el paso inexorable de los años, aprendiz de hombre. Como cualquier miembro de la raza humana, pues, tengo vertebrado el cuerpo irremediablemente con amores y el interior tejido por las penas. Sin embargo, he practicado mucho y hoy soy capaz de simular la risa, es decir, he llegado a perfeccionar un torcimiento en la cara y en los labios, abrir la boca sin discreción y emitir algunos sonidos diletantes.
Llevo la piel salpicada de lunares; tengo dos brazos, y una boca servivial para comer y pobremente capacitada para humedecer un cuerpo de mujer o redimir la historia de mi pueblo. Tengo, por último, unas manos, grandes y torpes, que no aciertan a definir la ausencia, divagan pues, amores inexorables.
Yo camino y me demoro, acaso para mirar el arco de un acueducto o de una iglesia y la puerta de cancel. Me gustan los relojes, los mapas, la tipografía del siglo XVIII, las etimologías, el sabor del café, el aroma del tabaco y la prosa de Borges; yo vivo, yo me dejo vivir.
Por lo demás, soy duro de nariz, mínimo de ojos, escaso de pelos en la cabeza, creciente de abdomen, corto de piernas, ancho de suelas, moreno de tez, parco de amores, imposible de cálculos, confuso de palabras, brusco de manos, lento de andar, aficionado a las estrellas, mareas, maremotos, caminante, torpe en las instituciones, entrometido entre todo, mal educado en todas partes, tímido en los salones, arrepentido frecuente, horrendo administrador, navegante de boca, aprendiz de la tinta, discreto entre los animales, afortunado de nubarrones, investigador en mercados, oscuro en las bibliotecas, melancólico pero incansable en los bosques, estúpido en las contestaciones, ocurrente años después, vulgar durante todo el año, feliz con mi cuaderno, monumental de apetito, león para dormir, sosegado en la alegría, inspector del cielo nocturno, trabajador invisible, desordenado, valiente nunca, cobarde todo el tiempo, soñoliento de vocación, amable de mujeres, poeta por maldición e idiota redomado.
He amanecido en el espacio gris de una ciudad, es decir que mis primeros campos han sido yermas planchas de concreto y piedras negras de coque; devine, con el paso inexorable de los años, aprendiz de hombre. Como cualquier miembro de la raza humana, pues, tengo vertebrado el cuerpo irremediablemente con amores y el interior tejido por las penas. Sin embargo, he practicado mucho y hoy soy capaz de simular la risa, es decir, he llegado a perfeccionar un torcimiento en la cara y en los labios, abrir la boca sin discreción y emitir algunos sonidos diletantes.
Llevo la piel salpicada de lunares; tengo dos brazos, y una boca servivial para comer y pobremente capacitada para humedecer un cuerpo de mujer o redimir la historia de mi pueblo. Tengo, por último, unas manos, grandes y torpes, que no aciertan a definir la ausencia, divagan pues, amores inexorables.
Yo camino y me demoro, acaso para mirar el arco de un acueducto o de una iglesia y la puerta de cancel. Me gustan los relojes, los mapas, la tipografía del siglo XVIII, las etimologías, el sabor del café, el aroma del tabaco y la prosa de Borges; yo vivo, yo me dejo vivir.
Por lo demás, soy duro de nariz, mínimo de ojos, escaso de pelos en la cabeza, creciente de abdomen, corto de piernas, ancho de suelas, moreno de tez, parco de amores, imposible de cálculos, confuso de palabras, brusco de manos, lento de andar, aficionado a las estrellas, mareas, maremotos, caminante, torpe en las instituciones, entrometido entre todo, mal educado en todas partes, tímido en los salones, arrepentido frecuente, horrendo administrador, navegante de boca, aprendiz de la tinta, discreto entre los animales, afortunado de nubarrones, investigador en mercados, oscuro en las bibliotecas, melancólico pero incansable en los bosques, estúpido en las contestaciones, ocurrente años después, vulgar durante todo el año, feliz con mi cuaderno, monumental de apetito, león para dormir, sosegado en la alegría, inspector del cielo nocturno, trabajador invisible, desordenado, valiente nunca, cobarde todo el tiempo, soñoliento de vocación, amable de mujeres, poeta por maldición e idiota redomado.
Cercle et Carré
Hace una semana, estaba trabajando en una infinidad de cosas sin ninguna importancia, cuando el timbre de la puerta me sobresaltó. Dejé todo a buen resguardo del famoso ctrl+s y me levanté con dirección a la entrada de la casa. No llevaba más allá de los 3 metros que son mitad del trayecto cuando el timbre sonó dos veces seguidas.-¡Voy!- grité un tanto molesto por la impaciencia.
Al abrir, un hombre al que más de siete décadas habían dejado su marca en el rostro y en el cuerpo, me veía con ojos chispeantes y de una curiosidad que sólo he visto en los niños de dos años.
-Dígame, señor- dije con la culpa por haberme molestado antes de saber quién era o qué asunto le apremiaba.
Me extendión un papel doblado a la mitad y con trazos en pluma azul y verde. Me dijo "dos recetas por un peso". Y siguió hurgando con su mirada curiosa todo el interior de la casa. Mi primera intención fue devolverle el papel, pero en cambio, me dirigí hacia el interior y saqué el peso requerido. Ya me esperaba con la mano extendida y se lo dí. Algo percibí de molestia, pero fue muy fugaz. Enseguida me dió las gracias.
-Merci beaucoup, monsieur.
-De de rien, monsieur- contesté en automático.
Cuando estaba a punto de salir del pequeño jardín del frente, el "cling" de una moneda me retumbó en la cabeza y ahora pensé las palabras a una velocidad poco común en mi cabeza, poco apta para los idiomas distintos al mío.
-Attendez, monsieur, s'il vous plaît attendez!- dije en mi frañol amexicanado.
El viejo se volvió con grandes ojos y una sonrisa enorme.
-Vous parlez française, monsieur?
-Seulement un peu, tu peines des mots- dije un tanto ruborizado. El hombre se acercó entonces.
-Hay muy poca personas en Pachuca que entiendan francés, señor. Los más, saben inglés, pero muy pocos francés.
-Creo que es por la cercanía de Estados Unidos- dije yo en lo que siempre me ha parecido la razón más lógica de nuesra propensión a este idioma.
Le invité a pasar pero no aceptó. Platicamos un rato fuera de la puerta (otro post dará cuenta de esa plática tan enriquecedora), le tomé algunas fotografías y al fin se fue. Su aspecto me recordó al de los vagabundos sin oficio ni beneficio, pero su lenguaje era el de una persona culta. El papel con las recetas, se quedó sobre mi mesa de trabajo, primero y después archivada entre las cosas "por leer". Hoy fue el día de depuración. Casi había olvidado al hombre, cuyo nombre es Joaquín (así, sin apellidos seulement le prenom, qui avec cela suffit había dicho). Abrí la hoja y la primera receta reza así:
La obtención de un "ELÍXIR"
Las cosas de las que se puede obtener un elíxir son tres: los siete metales, los siete espíritus y las otras cosas. Los siete metales son el sol, la luna, el cobre, el estaño, el plomo, el hierro y el azogue; los siete espíritus son el mercurio, el azufre, el amoniaco el oropimente, el óxido de zinc, la magnaesia y la marcasita; y las otras cosas son el mercurio, la sangre de hombre, la sangre de cabellos y de orina, y la orina es del hombre.
La segunda receta es la obtención del "Elíxir", a partir de la orina de un niño... el documento viene firmado por "Joaquín" y la frase Cercle et Carré.
No digo que tenga nada qué ve con el moviento aquel donde se inscribían Kandysky y sus amigos (Mondrian entre otros) y que conmovió al París de los 30, pero me ha quedado la duda...
Buenos días.
Los primos de Cancerbero
Acostumbro salir en las noches a caminar un poco. Es una especie de rito. Desde que abandoné la casa familiar (de aquel episodio recuerdo un llanto suplicante, una bofetada de mi padre y una bendición arrodillado), salgo con frecuencia a caminar y despejar la mente para prepararme a viajar con buena ventura por los jardines de Morfeo (este nombre se me truncó de la mitología con la saga de los Wachowski, que malbarataron de cualquier forma, con la tercera parte).
Resulta que esa sana costumbre la empezaba a perder, pero durante las semanas de la crisis del agua en esta zona de Pachuca, a fin de saludar a vecinos y verificar que todas las tomas estuvieran cerradas, retomé mis paseos nocturnos. A pesar de algunos insultos y varios conatos de lapidación de los que fui objeto frecuente en estos días, mis paseos bajo la luz de Selene (algo me pasa con los mitos, que al parecer, me llegan últimamente muy amenudo), había transcurrido sin muchos sobresaltos. Pero como dicen por ahí: "no es bueno celebrar la propia ventura". Yo lo hice y ayer, un encuentro con los primos lejanos del cancerbero (¿no les digo?), imprimó algo más que velocidad a mi cuerpo.
Muchos sabrán que en América Latina, el problema de los perros callejeros es realmente serio en algunas poblaciones... bueno, creo que Pachuca ya pasó a formar parte del "selecto grupo" con un alto índice de perros callejeros.
Caminaba yo hacia la media noche por las calles del barrio, que hasta entonces presumía de seguro (en lo que cabe, ya saben, como en todos lados), cuando diviso en una esquina, un grupo de aproximadamente 20 o 30 perros hurgando en una bolsa de plástico negro. "¡Estos vecinos son de lo peor!, pensé, pues ya era suficiente el hedor y la contaminación por falta de agua corriente. Así pues, tomé una pequeña rama de un árbol cercano y me dispuse a ahuyentar a los perros para que no se regara más la basura. pero apenas notaron los animales que cortaba la rama, comenzaron a ladrar de forma un tanto agresiva. No le di importancia, pero a medida que me acercaba, crecía su furia. Al estar a unos 10 metros, pude distinguir que todos los perros estaban famélicos y con la boca teñida de carmín. Supuse algún gato despistado, un mapache imbécil que bajó de los montes aledaños, ratas hediondas en busca de alimento y sorprendidas como manjar perruno. Pero ya era bastante tarde y uno de los perros se abalanzó sobre mí. Espantado, conseguí darle un mandarriazo en pleno hocico, que fue suficiente para que retrocediera en la distancia, más no en su furia.
Junto a él, sus compinches, la jauría entera, se volvió con ladridos furiosos y amenazantes. No les voy a contar una historia de valentía. Con el alma en un hilo (eran 20 ó 30 perros dispuestos a no dejarse arrebatar un buen bocado), mis piernas retrocedieron, poco a poco, casi en proporción inversa al aumento de mis latidos y de la dilatación de mis pupilas. Por supuesto, los perros son cualquier cosa, menos estúpidos (y menos los perros callejeros y afiliados a una banda de batida alimenticia) y al darse cuenta de mi retirada, subieron el volumen de sus ladridos y disminuyeron la distancia que los separaba de mí... estaba ya dispuesto a meterme de un salto al jardín más cercano, cuando un automóvil pasó y la banda amotinada, se dispersó el tiempo suficiente para permitirme llegar a casa.
Hoy por la mañana, el titular del diario sensacionalista que circula en esta ciudad rezaba: Bebé abandonado, es devorado por perros callejeros. La SSA [Secretaría de salubridad pública en México], recorre las calles de la colonia siniestrada.
Al leerlo por la tarde en el café que frecuento, los pelos se me erizaron de espanto. Yo habría podido ser el postre de aquellos pobres y desgraciados perros hambrientos, pensé. También me vino a la mente Cancerbero, el guardían de las puertas del Hades. Realmente, materializado en 20 o 30 cuerpos, me había impedido el paso a un pequeño infierno, que no sé si hubiera podido soportar.
Buenas noches."
túneles
19 de junio de 1967. Inicia la construcción del metro de la ciudad de méxico. La meta inicial era desarrollar una magna obra que diera lucimiento a las olimpiadas que se celebrarían al año siguiente en la ciudad de méxico. Desde el primer momento, se sucedieron descubrimientos y aclaraciones que se fueron convirtiendo poco a poco en leyendas urbanas. Y pasa la vida y se llegan a leer algunos cuentos: Pacheco, Carrera, Martín del Campo o Dionisio (sí, con "s") Munguía. Lo más probable es que nos dejen una buena sensación y la agradable certeza de que los cuentos, cuentos son.
Hasta que un día; 6 de febrero de 2005; alguien, alguno, toma como siempre esa ruta que se podría incluso, llegados el momento y la necesidad, transitar a ojos cerrados. "Próxima estación, Pino Suárez. Correspondencia con línea dos". El altoparlante de los vagones siempre tiene la costumbre de repetirnos lo que sólo los turistas y despistados pueden querer escuchar. De cualquier se agradece. Y entonces viene lo que sólo Pacheco podría habernos sugerido como fantasía desbordante. Los vagones comienzan a trazar otra ruta. Una difernte a la que el meneo del cuerpo está acostumbrado. Se vé, casi como un grito, la luz de la estación hacia la izquierda y cóm, de repente, se apaga. Todos nos hemos quedado callados. Nos miramos y desviamos la vista casi al instante. "Mira mami". el niño es la señal para todos y volteamos a ver un sinfín de galerías, de túnenles y de bocaminas (al menos eso parecen) con luces que surgen de lugares inverosímiles.
Un repentino freno en el convoy hace que más de alguno nos tengamos que sostener en el vecino lateral o en las barras. Los túneles pierden su luz y el convoy, por unos instantes que parecen eternos, también. Poco a poco, como si un generador adquiriese su potencia normal, las luces vuelven al tren y ya comenzamos el viaje en sentido contrario.
-"Debido a una falla en el sistema de enlace, hemos tenido que desviarnos. Agradecemos su comprensión. en un momento más, continuaremos el trayecto"- dice el altoparlante y un suspiro de alivio recorre los vagones. Al llegar a la estación, somos muchos los que abandonamos el metro.
-¿Viste mami a esos señores tan extraños?- Dice el niño y yo me quedo pensativo.
Los pierdo de vista porque una turba enloquecida me empuja hacia la conexión con la otra línea del metro y nos perdemos en los túneles que decantan y surcan la ciudad de México.
Buenas noches
Gmail
Ya, incluso, está pasando la fiebre, pero aquí hay dos invitaciones para cuentas de Gmail.
invitación 1
invitación 2
Gracias a sensei Omar por la invitación y por la idea.
Saludos a todos
invitación 1
invitación 2
Gracias a sensei Omar por la invitación y por la idea.
Saludos a todos
bloglines
hace rato que veo que muchos de los grandes maestros de la blogosfera, hacen un enlace hacia bloglines, lector de feed's que es, como lo estoy viendo, algo muy práctico cuando las cosas se empiezan a poner muy extensas y las sitios que se visitan crecen en número.
bien, he decidido hacer algo así y desde ahora, con excepción de algunos sitios, todos los demás enlaces que suelo leer, estarán en bloglines.
así, estaré más altanto de todos vosotros y haré más efectivo el tiempo en la máquina.
saludos a todos
bien, he decidido hacer algo así y desde ahora, con excepción de algunos sitios, todos los demás enlaces que suelo leer, estarán en bloglines.
así, estaré más altanto de todos vosotros y haré más efectivo el tiempo en la máquina.
saludos a todos
travesía
se empieza husmeando por los rincones más destemplados del alma. después la conciencia inquiere sobre la falsedad o verdad del dicho, sigue entonces un recuento de daños y regalos, de ayeres, atardeceres, el amanecer del cuerpo y las ganas de abrazarlo por la noche.
Se va cayendo en la cuenta de que hace falta, de que no se puede vivir sin esa mirada, sin esa sonrisa. Porque se sabe, cuando el fin de semana llega y la boca se cierra para no abrirse hasta el lunes, que con esa boca al lado, las palabras brotarían con fluidez y con espasmódico contoneo del corazón.
suena una sax en los oídos mientras las manos inquietan un poco al cerebro. Este pinche frío que llega hasta la médula
Lo más probable, es que después de la detallada búsqueda, el entonces consiga atraer nuestra mirada y el oriente no parezca tan lejano...
De acuerdo, nos decimos, y empiezan las piernas a moverse, a inventarse la noche y el día en los ojos y en las manos... se acerca pues la tierra al mar y se da el salto.
nada del otro mundo, así van pasando los días.
Se va cayendo en la cuenta de que hace falta, de que no se puede vivir sin esa mirada, sin esa sonrisa. Porque se sabe, cuando el fin de semana llega y la boca se cierra para no abrirse hasta el lunes, que con esa boca al lado, las palabras brotarían con fluidez y con espasmódico contoneo del corazón.
suena una sax en los oídos mientras las manos inquietan un poco al cerebro. Este pinche frío que llega hasta la médula
Lo más probable, es que después de la detallada búsqueda, el entonces consiga atraer nuestra mirada y el oriente no parezca tan lejano...
De acuerdo, nos decimos, y empiezan las piernas a moverse, a inventarse la noche y el día en los ojos y en las manos... se acerca pues la tierra al mar y se da el salto.
nada del otro mundo, así van pasando los días.
taro dada y mala malaa
hace casi un año, esta bitácora comenzo a llenar un espacio que tal vez ni hace falta ocupar. en fin, que apenas había posteado alunas cosas de prueba cuando dos tipos hicieron unos comentarios que me parecieron muy atinados y ocurrentes. Taro y Malaa, de quienes sólo sé que son Taro y Malaa, se tomaron la molestia de estrenar el espacio "comentarístico" de tenteenelaire. Yo, claro, me tomé el atrevimiento de listarlos y de visitar sus espacios y fue muy grato, entonces, ver que se podía leer algo bien escrito, interesante y divertido (a veces), en estos blogs... en fin, que el tiempo pasó y pasó. Taro ya no está más en blogia y no sé dónde carajos pueda estar, pero si lo ven o saben de él, díganle que extraño esos post tan surrealistas y enigmáticos y que es una pena, ya no poder leerlos más, pero que si escribe o publica en papel, me diga para conseguirlo.
malaa escribe cada dos meses o tres y tal parece que cada vez con menos entusiasmo, con más hastío, imagino que fuma de nuevo y que decidió irse a inglaterra... en fin, que al igual que pasa con los amigos que se encuentran en la misma ciudad, los amigos de los blogs, o las personas a quienes creíamos conocer un poco por medio de lo que escribían, también se van, desaparecen... ¡caput! se evaporan y nos queda un lejano recuerdo de lo que suponemos eran... ¿pero qué dije, que se van? ¡Tonto! Debería decir:
"también se convierten en recuadros de pinturas lindísimas donde a veces, un unicornio danza por las tardes y les llena el cuerpo de ceniza de su cuerno y los mira y ellos saben que nunca, mientras este animal les visite en las tardes, nunca se irán. Entonces, cuando todos estos recuadros que tan celosamente guardamos Macutena y yo, de pronto deciden irse, desaparecer, tener por fin, su domingo, su fiesta de guardar, les despedimos, les abrazamos y con un beso (uno de esos besos que la gente común les damos a los recuerdos que de alguna forma, una forma siempre misteriosa y poética, pasan a formar parte de la vida) les deseamos lo mejor del mundo, que el planeta no les dañe, que los niños del mundo no se duerman en la calle y buscamos al unicornio, le gritamos porque estamos tristes, no porque sea tan malo verlo: ¡venga animal del demonio, venga, vente a bailar con nosotros que se hace tarde y tenemos que dormir."
malaa escribe cada dos meses o tres y tal parece que cada vez con menos entusiasmo, con más hastío, imagino que fuma de nuevo y que decidió irse a inglaterra... en fin, que al igual que pasa con los amigos que se encuentran en la misma ciudad, los amigos de los blogs, o las personas a quienes creíamos conocer un poco por medio de lo que escribían, también se van, desaparecen... ¡caput! se evaporan y nos queda un lejano recuerdo de lo que suponemos eran... ¿pero qué dije, que se van? ¡Tonto! Debería decir:
"también se convierten en recuadros de pinturas lindísimas donde a veces, un unicornio danza por las tardes y les llena el cuerpo de ceniza de su cuerno y los mira y ellos saben que nunca, mientras este animal les visite en las tardes, nunca se irán. Entonces, cuando todos estos recuadros que tan celosamente guardamos Macutena y yo, de pronto deciden irse, desaparecer, tener por fin, su domingo, su fiesta de guardar, les despedimos, les abrazamos y con un beso (uno de esos besos que la gente común les damos a los recuerdos que de alguna forma, una forma siempre misteriosa y poética, pasan a formar parte de la vida) les deseamos lo mejor del mundo, que el planeta no les dañe, que los niños del mundo no se duerman en la calle y buscamos al unicornio, le gritamos porque estamos tristes, no porque sea tan malo verlo: ¡venga animal del demonio, venga, vente a bailar con nosotros que se hace tarde y tenemos que dormir."
los reyes malditos
¡los emplazo al tribunal de dios, antes de un año!
La voz del gran maestre de los templarios surgió del fondo de su graganta de manera imposible. las llamas que se extendían por su cuerpo apenas dejaban ver una masa semicarbonizada. felipe IV de francia no dijo una palabra y su cara no se movió ni un ápice.
de este episodio surge una saga impresionante sobre los reyes malditos de francia y uno de los periodos más impresionantes de la historia de europa. maurice druon lo cuenta con una maestría literaria superior y un conocimiento histórico de primera línea.
editados por vergara editores, los siete libros de esta saga, son una buena opción para los días que restan del verano.
si pueden, no dejen de comprarlos...
La voz del gran maestre de los templarios surgió del fondo de su graganta de manera imposible. las llamas que se extendían por su cuerpo apenas dejaban ver una masa semicarbonizada. felipe IV de francia no dijo una palabra y su cara no se movió ni un ápice.
de este episodio surge una saga impresionante sobre los reyes malditos de francia y uno de los periodos más impresionantes de la historia de europa. maurice druon lo cuenta con una maestría literaria superior y un conocimiento histórico de primera línea.
editados por vergara editores, los siete libros de esta saga, son una buena opción para los días que restan del verano.
si pueden, no dejen de comprarlos...
pepe
a pepe le guztaría que ze eskriviera kon laz pataz arriva. me figuro alguna szekreta forma de revelión y azezinato del idioma. no lo zé de zierto. lo zupongo. ezkrive vien y sueña máz. chequen su blog y me dizen
pepe-dislocado
pepe-dislocado
el imposible retorno
¿han intentado utilizar de nueva cuenta papel, pluma, una hoja de papel, un sobre y comprar 13 pesos de timbres postales para escribir unas líneas y mandarlas a más de docientos kilómetros de distancia? De verdad que resulta un experimento interesante.
Ante todo, se debe de tener una dosis alta de paciencia y un cambio de postura ante el tiempo muy especial. Lo digo porque he mandado en dos ocasiones cartas a Querétaro y el tiempo se me ha hecho interminable. También la experimentación de la nostalgia como forma de retorno al pasado me ha enviado a viajar por los rumbos de mis padres, mis abuelos y bisabuelos. El recuerdo se hace más grande y benéfico. La espera deja un gustillo a sorpresa que no tiene el correo electrónico ni el chat y el pegar las estampillas te da en el alma, un respiro de porvenir tan afilado que no pude ser comparado con nada.
hoy, espero unas cartas y el nudo en el estómago {;-) amigui} se refuerza y se vuelve supremo. Hoy escribiré más con la mano, que es más corto el camino al corazón.
Ante todo, se debe de tener una dosis alta de paciencia y un cambio de postura ante el tiempo muy especial. Lo digo porque he mandado en dos ocasiones cartas a Querétaro y el tiempo se me ha hecho interminable. También la experimentación de la nostalgia como forma de retorno al pasado me ha enviado a viajar por los rumbos de mis padres, mis abuelos y bisabuelos. El recuerdo se hace más grande y benéfico. La espera deja un gustillo a sorpresa que no tiene el correo electrónico ni el chat y el pegar las estampillas te da en el alma, un respiro de porvenir tan afilado que no pude ser comparado con nada.
hoy, espero unas cartas y el nudo en el estómago {;-) amigui} se refuerza y se vuelve supremo. Hoy escribiré más con la mano, que es más corto el camino al corazón.
mirada
son las 12:30 de la mañana. este lugar esta lleno de estudiantes que se debaten entre el deber y la ignorancia. es un concierto de teléfonos celulares concertando citas, pidiendo dinero y estableciendo acuerdos con algunos que no veré nunca. se traman intrigas que competirían con las placiegas cortes de la francia medieval si tan sólo tuvieran poder y dinero. yo trato de escribir y sumergirme en lo que siento y lo que me sucede. no es fácil. tengo tanto trabajo por delante de todo tipo que no me atrevo a empezar (mi eterno círculo vicioso). me he dado cinco minutos para largarme de aquí y hacer lo que debo. pero esta necesidad imperiosa de dejar un rastro de mi memoria tan huidiza me mantiene atado a este teclado que ha visto tantas manos. este tratar de saber que algo pasa, que algo pasó, me tiene sumergido en el desconcicerto.
hoy habrá una pasta con alcaparras en casa y unas chuletas en chile guajillo.
hoy habrá una pasta con alcaparras en casa y unas chuletas en chile guajillo.
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eso debería ser todo el post, pero vean aquí que viene la mala manera de teclear y exponer y convencer... ¡la puta herencia de los griegos y su logos! el logocentrismo a toda marcha...
pues que me voy de la oficina y mi jefe y su asistente están decididos a llevarme a comer como gesto de despedida... :-( y las despedidas no me gustan. un pretón de manos y una sonrisa de verdad serían para mí, suficiente. además, parece que se llevan a todos como "a fuerza". lo chavos de la oficina ni en sueños podrían querer "despedirme". No digo que les caiga mal, pero tampoco lo suficientemente bien como para que me hagan fiesta y eso. saltarán de alegría pues se va el ogro y ya. nada más.
creo que no voy a llegar...
eso debería ser todo el post, pero vean aquí que viene la mala manera de teclear y exponer y convencer... ¡la puta herencia de los griegos y su logos! el logocentrismo a toda marcha...
pues que me voy de la oficina y mi jefe y su asistente están decididos a llevarme a comer como gesto de despedida... :-( y las despedidas no me gustan. un pretón de manos y una sonrisa de verdad serían para mí, suficiente. además, parece que se llevan a todos como "a fuerza". lo chavos de la oficina ni en sueños podrían querer "despedirme". No digo que les caiga mal, pero tampoco lo suficientemente bien como para que me hagan fiesta y eso. saltarán de alegría pues se va el ogro y ya. nada más.
david
en días como hoy, martes 25 de en estos tiempos míos, las cosas parecieran descarrilarse. «Oh amigos míos, no hay amigos» -«O philoi oudeis philos»- la frase atribuída a arsitóteles, resuena de pronto en mis oídos y recurro a Derridá. quisera entenderlo y reubicar mis conceptos. "deconstruirlos".
sin embargo, cuando estoy más desesperados, encuentro en el periódico, un artículo que me devuelve la esperanza en la humanidad, ese guiño que me hacía falta. el david de miguel ángel, ha sido restaurado. mis hijos lo podrán ver algún día y sabrán que existe algo más que caos en el planeta.
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otro guiño más: me escribió macutena.
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moteíta: aquí está el link... ¿recuerdas?
granatta
Daniel de la Cruz Heras, es un tipo que diseña y programa en flash como pocos. navegando durante algunas horas, he dado con su página granatta y ahí he encontrado un desarrollo fenomenal. un experimento que me ha abierto nuevos horizontes, un montón de ideas y muchísimas más preguntas.
"La Radio X: Val del Omar", es un juego inteligente de audio, diseño y programación que los dejará, singularmente satisfechos (espero).
desde acá, un saludo y un abrazo a daniel.
"La Radio X: Val del Omar", es un juego inteligente de audio, diseño y programación que los dejará, singularmente satisfechos (espero).
desde acá, un saludo y un abrazo a daniel.
realdelmonte
real del monte es el nombre con el que se le conoce a la real villa del monte. pueblo minero donde la plata se quedó dormida. por años, fue refugio de buscadores de fortunas venidos de inglaterra. hubo tiempos en que porfirio díaz (uno de los dictadores más afamados que ha tenido mi país, méxico), pretendió darles las conseciones a los franceses, aunque ya en épocas del segundo imperio (el del malogrado maximiliano) se había tratado de hacer sin mucho éxito. pues como sucedió con todos los pueblos mineros del país, real del monte se fue apagando sensiblemente. afortunadamente no corrió la misma suerte que real de catorce y varios pueblos adyacentes a él. no se apagó por completo.actualmente, real del monte, es un pueblo que recibe a varios miles de visitantes cada fin de semana, en su mayoría chilangos. pero conserva cierto aire, ciertas cosas innombrables, que hacen de él, un refugio de sueños y promesas. conserva rasgos de marcado racismo, como el tener un "cementerio inglés" y uno de "naturales". en fin, es una especie de reducto airoso de tiempos pasados.
la fotografía de arriba, está tomada en una de sus calles. macutena pasaba por ahí. existe en esa pared un letrero muy extraño (en la foto no se ve, pero lopondré más tarde en otro post) y tomé varias fotografías de él. la comentaré más tarde.
saludos