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final, seguido, suspensivo. "otra vez, a perder un partido sin tocar el balón". eso me saco por andar de estúpido por la vida. esto me pasa por no ser. por estar jugando a no ser.

¿qué sigue?

fox (presidente de méxico) y todo su gabinete, sigue un derrumbe de credibilidad terrorífico. la verdad es que me tiene sin cuidado su salud mental. pero podría dimitir del cargo y dejar de joder a este país que, aunque me pese, creyó en él. resultó pan con lo mismo y ahora no sabe dónde meter el fundillo para acabar con sus desaguisados. si es un experimento sobre establecer en un territorio la ingobernabilidad para ver qué pasa, les está salilendo de maravilla (lo que no deja de ser terrorífico). pero si creen que van por buen camino, resulta sólo espeluznante.

¿qué hacer? ¿a dónde dirigir la mirada? todo el sistema político en el descrédito. no hay "político" en quien confiar y esto sigue en debacle... ¿cuándo despertaremos?

genio y figura

ya son cuatro años de celebrar su cumpleaños. del encontrón, el choque y las malas palabras, ya no me acuerdo. resultó que somos amigos. de pronto despotrica contra mí y yo contra ella. no importa mucho porque después nos tomamos unas cervezas o un café y podemos limar los desencuentros. se lel conoce como doña lucas; amigui; femme magenta; petronila y muchos más alias. aseguran las malas lenguas que es una terrorista musulmana, pero todo apunta a que se trata de una mujer que vale la pena conocer.

Felicidades amiga!!!!!!!

muerte sin fin

Lleno de mí, sitiado en mi epidermis
por un dios inasible que me ahoga,
mentido acaso
por su radiante atmósfera de luces
que oculta mi conciencia derramada,
mis alas rotas en esquirlas de aire,
mi torpe andar a tientas por el lodo;
lleno de mí -ahito- me descubro
en la imagen atónita del agua,
que tan sólo es un tumbo inmarcesible,
un desplome de ángeles caídos
a la delicia intacta de su peso,
que nada tiene
sino la cara en blanco
hundida a medias, ya, como una risa agónica,
en las tenues holandas de la nube
y en los funestos cánticos del mar
-más resabio de sal o albor de cúmulo
que sola prisa de acosada espuma.
No obstante -oh paradoja- constreñida
por el rigor del vaso que la aclara,
el agua toma forma.
[..]
¡Tan, tan! ¿Quién es? Es el Diablo,
ay, una ciega alegría,
un hambre de consumir
el aire que se respira,
la boca, el ojo, la mano;
estas pugentes cosquillas
de disfrutarnos enteros
en un solo golpe de risa,
ay, esta muerte insultante,
procaz, que nos asesina
a distancia, desde el gusto
que tomamos en morirla,
por una taza de té,
por una apenas caricia.
[..]
Desde mis ojos insomnes
mi muerte me está acechando,
me acecha, sí, me enamora
con su ojo lánguido.
¡Anda, putilla del rubor helado,
anda, vámonos al diablo!

Muerte sin fin
José Gorostiza 1939

Les Fleurs du mal

C LA MORT DES ARTISTES

Combien faut-il de fois secouer mes grelots
Et baiser ton front bas, morne caricature ?
Pour piquer dans le but, mystique quadrature,
Combien, ô mon carquois, perdre de javelots ?


Nous userons notre âme en de subtils complots,
Et nous démolirons mainte lourde armature,
Avant de contempler la grande Créature
Dont l'infernal désir nous remplit de sanglots !



Il en est qui jamais n'ont connu leur Idole,
Et ces sculpteurs damnés et marqués d'un affront,
Qui vont se martelant la poitrine et le front,


N'ont qu'un espoir, étrange et sombre Capitole !
C'est que la Mort, planant comme un Soleil nouveau,
Fera s'épanouir les fleurs de leur cerveau !

charles baudelaire. Les Fleurs du mal, Première édition, París, 1857

con la historia a cuestas

Elogio de la sombra

La vejez (tal es el nombre que los otros le dan) / puede ser el tiempo de nuestra dicha. / El animal ha muerto o casi ha muerto. / Quedan el hombre y su alma. / Vivo entre formas luminosas y vagas / que no son aún la tiniebla. / Buenos Aires, / que antes se desgarraba en arrabales / hacia la llanura incesante, / ha vuelto a ser la Recoleta, el Retiro, / las borrosas calles del Once / y las precarias casas viejas / que aún llamamos el Sur. / Siempre en mi vida fueron demasiadas las cosas; / Demócrito de Abdera se arrancó los ojos para pensar; / el tiempo ha sido mi Demócrito. / Esta penumbra es lenta y no duele; / fluye por un manso declive / y se parece a la eternidad. / Mis amigos no tienen cara, / las mujeres son lo que fueron hace ya tantos años, / las esquinas pueden ser otras, / no hay letras en las páginas de los libros. / Todo esto debería atemorizarme, / pero es una dulzura, un regreso. / De las generaciones de los textos que hay en la tierra / sólo habré leído unos pocos, / los que sigo leyendo en la memoria, / leyendo y transformando. / Del Sur, del Este, del Oeste, del Norte, / convergen los caminos que me han traído / a mi secreto centro. / Esos caminos fueron ecos y pasos, / mujeres, hombres, agonías, resurrecciones, / días y noches, / entresueños y sueños, / cada ínfimo instante del ayer / y de los ayeres del mundo, / la firme espada del danés y la luna del persa, / los actos de los muertos, / el compartido amor, las palabras, / Emerson y la nieve y tantas cosas. / Ahora puedo olvidarlas. Llego a mi centro, / a mi álgebra y mi clave, / a mi espejo. / Pronto sabré quién soy.

jorge luis borges

soledad

[...]

Soledad con el estilo
de silencio sin fin y arquitectura,
donde la planta en vilo
del ave en la espesura
no consigue clavar tu carne oscura.

[...]

Federico García Lorca
"SOLEDAD" Homenaje a Fray Luis de León). Poemas Sueltos

nopalera

[...] Después de venir durante once horas pisando la dureza del Llano, nos sentimos muy a gusto envueltos en aquella cosa que brinca sobre nosotros y sabe a tierra.

Por encima del río, sobre las copas verdes de las casuarinas, vuelan parvadas de chachalacas verdes. Eso también es lo que nos gusta. Ahora los ladridos de los perros se oyen aquí, junto a nosotros, y es que el viento que viene del pueblo retacha en la barranca y la llena de todos sus ruidos.

Esteban ha vuelto a abrazar su gallina cuando nos acercamos a las primeras casas. Le desata las patas para desentumecerla, y luego él y su gallina desaparecen detrás de unos tepemezquites.

-¡Por aquí arriendo yo! -nos dice Esteban.

Nosotros seguimos adelante, más adentro del pueblo. La tierra que nos han dado está allá arriba.

Juan Rulfo
"nos han dado la tierra", el llano en llamas. Fondo de Cultura Económica. México. 2000

ventana

rendijas que encierran, que ven.

Me doy cuenta de que me faltas

Me doy cuenta de que me faltas
y de que te busco entre las gentes, en el ruido,
pero todo es inútil.
Cuando me quedo solo
me quedo mas solo
solo por todas partes y por ti y por mí.
No hago sino esperar.
Esperar todo el día hasta que no llegas.
Hasta que me duermo
y no estás y no has llegado
y me quedo dormido
y terriblemente cansado
preguntando.
Amor, todos los días.
Aquí a mi lado, junto amí, haces falta.
Puedes empezar a leer esto
y cuando llegues aquí empezar de nuevo.
Cierra estas palabras como un círculo,
corno un aro, échalo a rodar, enciéndelo.
Estas. cosas giran en torno a mí igual que moscas,
en mi garganta como moscas en un frasco.
Yo estoy arruinado.
Estoy arruinado de mis huesos,
todo es pesadumbre.

Jaime Sabines

1862

cuerpos hechos polvo. viajantes, aventureros, sátrapas. sin duda alguna, también buena gente que hizo de una tierra ajena, la cuna de su cuna. el cementerio inglés de real del monte, no ha dejado de funcionar desde hace más de un siglo.

cuando lleguen acá, no dejen de visitarlo.

saludos

realdelmonte

estos son los mineros, de derecha a izquierda: carlos (el colega), nancy (macutena), miguel (x).

una foto de feria en real del monte, pachuca, méxico

tía-maravilla

siempre tiene, aún ahora, con luna mariana; tiempo para sus sobrinos. es en verdad, el torbellino hecho mujer. es mi hermana.

cajita feliz

josemaría y emiliano. el baño de la casa. hace 5 años.

es la fotografía de un retrato en caja. tal vez para tenerlos juntos cuando la memoria ya no alcance.

hacia bernal

camino hacia el pueblo de bernal, en querétaro, méxico. semana santa de 2003.

lo dice mejor él

Ya que navegas por mi sangre y conoces mis límites
y me despiertas en la mitad del día para acostarme
en tu recuerdo y eres furia de mi paciencia para
mí dime qué diablos hago por qué te necesito quién
eres muda sola recorriéndome razón de mi pasión
por qué quiero llenarte solamente de mí y abarcarte
acabarte mezclarme a tus huesitos y eres única
patria contra las bestias el olvido

juan gelman

de "Perros célebres y vientos", Cólera buey

[23 de marzo 01:17 hrs]

y lo que es la vida, la stee (maga) ha puesto en su blog a cortázar:

No me des tregua, no me perdones nunca.
Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel sea tú que vuelves.
¡No me dejes dormir, no me des paz!
Entonces ganaré mi reino,
naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil, no seas caricia ni guante;
tállame como un sílex, desespérame.
Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo. Dalos.
Ven a mí con tu cólera seca de fósforo y escamas.
Grita. Vomítame arena en la boca, rómpeme las fauces.
No me importa ignorarte en pleno día,
saber que juegas cara al sol y al hombre.
Compártelo.

Yo te pido la cruel ceremonia del tajo,
lo que nadie te pide: las espinas
hasta el hueso. Arráncame esta cara infame,
oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre.

Julio Cortázar - "Encargo"

... también lo dice mejor ...

[no dejen de ver la foto de la stee]

un concierto no esperado

la crónica queda después en el silencio. 18:00 horas del viernes:

- ¿qué onda migo? ¿pasamos por ti? ¿marsalis da concierto hoy con la lila downs, en el zócalo?
- ¡no mames! ¡claro! ¿pasan por mí o nos vemos en algún lado?
- en media hora abajo de tu oficina.

lo demás, es puro sentimiento. sólo recuerdo un piano marcando el ritmo y una cascada de instrumentos mentiéndose en las venas de todos los que estábamos ahí. impulso eléctrico en la piel y en el corazón. los pies moviéndose por debajo y las manos marcando el ritmo.

conjunción de ritmos, de raíces, de corazones. poética del mestizaje: las mañanitas al ritmo de jazz. espejo de la diversidad: lila (es decir la voz), desde el primer plano de un fondo invadido por las tripas del sentimiento de trombones, trompetas, saxos, arpas...

amor ensimismado: escuchar un adelanto del paraíso. marsalis y lila en el zócalo de la ciudad de méxico. mi corazón, mis tripas, mis oídos, con macutena.

[las fotografías de maría luisa severiano; la jornada, méxico]

[19:43 ... macutena estaba a unos metros y no nos vimos ... la vida es una ingrata]

chela

regularmente, le digo ma, o jefa, pero la verdad es que es mi madre. ayer (18 de marzo) ha cumplido años (claro que por no saber si le gustaría, me reservo el dato de cuántos). no pude estar en querétaro para darle un abrazo grande y muchos besos (soy algo empalagoso), pero ya vendrá el momento. chela es una súper mujer. supo llevar, acorde a su tiempo, a sus circunstancias, el peso de 7 hijos (una sola mujer) y un esposo algo conflictivo. nos educó como más creyó conveniente y creo que no le ha ido tan mal con los resultados. claro, tiene hijos que, como yo, somos unas balas perdidas, pero somos los menos (afortunadamente).

en la foto que ven, tendrá algo así como 18 años o menos... no lo sé, pero lo voy a preguntar. es la que abraza a dos niños con caras de asustados. el de la izquierda (pantalla), es jorge (ya no está en este mundo) y el de la derecha es gabriel (con una suerte perra últimamente, le han surtido unos asaltantes y le pegaron duro... creo que todavía no se recupera). ella, mi madre, tiene exactamente la misma mirada que ahora (que ya es mucho decir)... la misión con la fotografía, es restaurarla lo más posible. la encontramos con una tía y la ha prestado para tal fin.

bueno, desde aquí, chela de mi vida, te mando todo mi amor.

granatta

Daniel de la Cruz Heras, es un tipo que diseña y programa en flash como pocos. navegando durante algunas horas, he dado con su página granatta y ahí he encontrado un desarrollo fenomenal. un experimento que me ha abierto nuevos horizontes, un montón de ideas y muchísimas más preguntas.

"La Radio X: Val del Omar", es un juego inteligente de audio, diseño y programación que los dejará, singularmente satisfechos (espero).

desde acá, un saludo y un abrazo a daniel.

pesadumbre

¿Cuándo se produjo la derrota? ¿Cuándo caíamos humillados en estas dos semanas pasadas? ¿Nos hundimos en una guerra mediática que mostraba a un administrador priísta incrustado como gran tesorero del Gobierno del DF jugando blackjack en Las Vegas? ¿Cuando contemplamos azorados a René Bejarano llevándose hasta las ligas de los fajos de billetes de las oficinas de Carlos Ahumada y a Rosario Robles enfrentada al hecho de que se había equivocado de amistades, que el "empresario progresista" no lo era tanto? ¿Fuimos derrotados por tres videos, una docena de acusaciones, algunas de ellas con poco sustento aunque quizá con bastante razón, y una campaña de denuncias de singular potencia, orquestada en las sombras por el gobierno federal?

No, éste sólo era el momento público de la derrota, su versión escénica; la catarsis de Brozo, la gran hoguera en que ardían los restos del viejo proyecto perredista, el danzón del Día de Muertos. La derrota no era esta sensación de orfandad, esta vergüenza cabrona de ver cómo el proyecto de millones de ciudadanos, avalado por 35 años de luchas sociales se hundía, babosamente pervertido. Cómo esa suma de voluntades de cambio, esos años de represión, acumulación de luchas políticas, sacrificios, heridos y muertos, se iba al carajo.

No, esto no era la derrota. La derrota se había cocinado largamente en el tiempo. Se expresaba en otras cosas más profundas y dolorosas: en gobiernos perredistas que heredaban la estructura de gobernar del PRI y eran incapaces de transformarla. Que recibían una administración basada en una organización burocrática ineficiente e infernal que tenía su razón de ser y se agilizaba con la mordida. En el mejor de los casos lográbamos matar la corrupción pero se quedaba el laberinto de papeles, la norma. ¿La Norma? ¿Quién será esa Norma que tan buena está y que pasea por la boca de todos los nuevos funcionarios, que los tiraniza y les hace olvidar la justicia?

La derrota era cuando a lo más que llegaban nuestros gobernantes de izquierda, era a una cierta honesta eficacia, pero que se mostraba como incapaz de imaginación, de construcción de una oferta social diferente al proyecto capitalista salvaje y burdo que ha dominado nuestras vidas y destinos. Derrota era que no exista hoy una red de tiendas populares donde se puedan vender directamente productos campesinos, derrota es que los patrones de siempre sigan diseñando los modelos del desarrollo, derrota era la foto de Andrés Manuel López Obrador rodeado de obispos y slimes, dos categorías similares; derrota eran diputados y senadores perredistas hablando de mal menor, pactando en lo oscurito, cambiando alegremente la huelga de hambre por el desayuno en Sanborns, habituándose a choferes, niveles salariales, jerarquías; derrota eran los 12 mil empleados que el partido había creado y con ellos una voluntad de supervivencia de esa nueva clase social: el chambismo. Derrota era el estreno en la izquierda de los moldes priístas; las estructuras corporativas, el fraude electoral permanente en las elecciones internas. Derrota era que el partido de izquierda, queriendo y sin quererlo se había vuelto en estos años la menos firme columna del sistema social, la reserva estratégica del gran capital, el caballo de Troya de ese monstruo casi indescifrable que es el sistema político-económico mexicano.

Y la derrota había venido envuelta en la apariencia de victoria, por eso era más terrible, más trágica, más tramposa. Se nos aparecía como triunfos electorales, gobiernos municipales democráticos, diputados electos, Gobierno del DF. Y venía endulzada por pequeños avances, proyectos interesantes, logros sociales, voluntades populares triunfantes, políticas aquí y allá que tenían sentido, protegían a los pobres.

La derrota, se diría el doctor Frankenstein con unas enormes ganas de llorar, es que la izquierda que había pactado con el diablo para sacar al PRI de Los Pinos, estaba secuestrada por el demonio.

esta es sólo una parte de un artículo de paco ignacio taibo 2, que aparece hoy en la jornada, diario mexicano.

es terrible la realidad mexicana.