punto y aparte

miracles

sigo creyendo en los milagros, es decir, que tus ojos están ahí, aunque no los vea, tus manos se sienten todavía en mi cabeza y en mi brazo. sigo creyendo en los milagros porque estoy aquí, sentado, escribiendo líneas inconexas porque sé que me leerás y te tomarás la molestia de decirme algo, lo que sea y sabré que existes, que sigues existiendo a pesar de mí, a pesar del mundo loco que nos ha tocado vivir y a pesar de los pesares, me amas y te amo. sigo creyendo en los milagros, porque te sigo llamando mía, aunque estés lejos y porque no eres mía, sino mía y eso es lo que importa, lo que vale, lo que me hace vivir y amarte y desearte de manera desesperada, que eso es lo que hacen dos personas cuando los inunda la pasión por los ojos, por la boca, por las manos y se dicen "te amo", y todo lo demás se suspende de sus bocas.

sigo creyendo en los milagros.

buenos días.

sin respuestas

Sí. Estoy sin repuesta a muchas preguntas, no sólo mías, no sólo tuyas.

automático

Por ahora, lo único que me es dado hablar, es el gran listado de las cosas de esta tierra. Es decir, de tu cuerpo. De un dolor pleno en el rostro, ese ademán registrado en un momento, de esa furia que me explotas en la entraña, este retumbar ante el presagio de la lluvia, del torrente vigilante de la luz húmeda inundando mi silencio. De tu cuerpo como el anuncio de una revuelta, del llamado a poner de una vez y para siempre, la imaginación por consigna y el sueño como meta. En él nadie descansa, en él nadie trabaja. En tu cuerpo se acumula el sueño de nosotros y las zanjas cotidianas. Así, atravesada por el viento de mi palabra, la humedad de tu vientre resplandece entre el sonido y el estertor de mis ojos. Es decir que te llevo en la piel, amiga, como un tatuaje pegado al alma, un encuentro de besos y caricias escuchando tu respiración, mis palabras silentes, el circuito inviolable de tus senos, el recoveco insomne de tu cuello.

Caminar esta noche, amiga mía, es caminar en tu cuerpo, saberlo cercano, saberlo tan sólo y reir, junto a ti abrazado.

Isolde

Isolde Meier.

Guanajuato se agobiaba bajo los rayos apremiantes de un julio a contrabandera y cualquiera de los estudiantes de ingeniería que pasábamos en la ciudad una temporada de suplicio inspeccionando maquinaria minera, eran igual de funestos los abochornantes días de superficie que la asfixiante noche subterránea.

Aquel domingo 13 de julio, de un año que el tiempo ha difuminado, soportábamos el sol a la sombra escasa de unos árboles cuando ella pasó a unos metros de nosotros. El blanco era su insignia. El cabello revuelto y el paso apurado, ignoraba los silbidos y clamores que llegaban por todos lados.

-Esa es la mujer de mi vida- les dije a mis compañeros, con un arrepentimiento inmediato por el pensamiento en voz alta.

No tardaron en retarme a ir "por la mujer de tu vida". Y ya se sabe que a esa edad, los retos de los condiscípulos son un oráculo. Así pues, me levanté dispuesto a jugarme la vida.
Caminé unos pasos y su figura (que empezaba a alejarse más y más) me detuvo en seco. Volví la cara a los demás y supe que si retrocedía en ese momento, el arrepentimiento iba a ser eterno.

-Ya se chingó la cosa-, pensé; ajusté el ánimo y corrí detrás de ella.

Se había detenido a ver un mostrador lleno de piedras minerales y geodesas. Me coloqué a un lado y por detrás de lla y solté la primera frase que se me vino a la mente, "¿te gustan los minerales?" Volvió la cara (recuerdo aún el aroma de su pelo) con un gesto que pasaba de la sorpresa a la molestia y de nuevo a la sorpresa.

-¿Pardon, Qu'est-ce que disais? - y seguro puse una cara de estúpido de lo más chistosa, porque ella rió a mares. Adiviné que sería francés, pero el único idioma extranjero con el cual había yo batallado desde la infancia, era el inglés, así que le espeté una pregunta en ese idioma.

-You speak english?-
-Non, non! Ne parle pas Anglais, seulement français et quelque chose d'allemand- Ahí supe que quería aprender francés.

Me miraba y reía divertida, y yo no sabía cómo decirle nada. Intenté el universal lenguaje de las señas y logré llevarla a una cafetería cercana.

-Yo me llamo Miguel Ángel- Sonrisa hermosa y ojos que inquirían por el sujeto que la trataba de entender al frente.

-Je m'appelle Isolde-

Y de algo me sirvió, por primera vez, mi necedad de leer todo cuanto caía en mis manos y me sentí feliz de "ser tan culto".

-Como Isolda, de Wagner... ¿Tristán e Isolda?-
-Oui, comme dans l'opéra- dijo con una mirada que me hizo comprender que no debería mencionar nunca más la relación con la obra de Wagner.

Fue una semana inolvidable. Y después, un ir y venir a Guanajuato para verle y estar con ella. Y así pasaron los meses, entre lecciones de francés, de español, de besos furtivos, primero y después, besos que acompañaban a la carne trémula. Un ir y venir a mirar el mundo de manera distinta y encontrar el sentido de la cosas, los seres, los objetos y la naturaleza misma. Hasta que llegó el día en que tuvo que regresar a su país. Lloramos muchos días de víspera y muchos días más prometí que iría un día, que acabaría lo que tenía pendiente de la escuela y Francia sería después un lugar para aprender juntos otra parte de la vida.

El camino desde Guanajuato hasta el aeropuerto de la ciudad de México, fue uno de los más grandes martirios de mi vida.

-Les bougies seront blanches, tu te rendras déjà compte-

Sólo atinaba a abrazarla y a besarla.

Y ese día, cuando la dejé en el aeropuerto, lloré amargamente.

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From: miguel angel torres vera
Reply-To: miguel angel torres vera
To: Isolde Meier
Date: Fri, 18 Mar 2005 18:28:49 -0600
Subject: Les bougies sont blanches, comme je t'ai dit

Y cómo carajos le digo que no, que no son blancas, que ya han sido negras, para ella y para mí y que otros aires bandean las mías y que su pelo, sigue siendo tan negro como ese día.

Buenas noches

gabardina

me parece escuchar en la tele y en el radio, que todo el país (méxico), está sufriendo con una masa de aire polar que en algunos casos, ha bajado la temperatura hasta 16 grados celcius bajo cero... debo de confesar que yo estoy utilizando una especie de frazada que dejó ella...
es una simple frazada de esas que cantinflas llamaba "gabardina" y que era utilizada a manera de sudario, capota, mantel o bufanda... yo la utilizo de igual manera... pero más como bufanda, porque conserva su olor...

soy repetitivo y circular estos últimos días... lo sé... pero que le voy a hacer... estoy perdidamente enamorado...

hola

- ¿oui?

y yo empiezo con una retahila de mariconerías rosas que me inundan la boca sin que lo pueda evitar. Y no es que haya pasado mucho tiempo sin escucharla...

- ¿moteíta?

"mientras me habla, siento la misma sensación en la panza de hace un año y siete meses. es estúpido, pienso, que no lo pueda evitar y es muy sabio que no lo quiera evitar, me digo y suspiro."

- ¡qué bonita sorpresa, amor, tu llamada!

"qué bonita sorpresa es haberte encontrado en la vida, pienso yo. me transporto entonces a espacios que son sólo nuestros, aunque caminen millones por ellos y siento su mano en la mía y siento su pelo al rozar mi brazo y me siento feliz y vuelvo a inquirir por mi buena suerte. qué me debía la vida. y concluyo que no me debía nada, que ha sido sólo la oportunidad de ser feliz y que hace un año y siete meses, que transito entre todas estas ganas de estar con ella y todas estas ganas de ser con ella y decido que seré y estaré y punto. concluyo que no importan todas las diferencias, todas las desavenencias, que atrás deben quedar yerros y los aciertos marcar el rumbo, que ellos son la brújula, que tenemos más aciertos, porque la brújula apunta hacia el corazón. que todo este tiempo es para nosotros y el que vendrá también lo será y que de sueños está lleno el mundo y que al final de cuentas, nacimos del sueño y eso es más importante que nada."

gracias amor por todo